L’homme du jour

Les témoins se pressent autour du journaliste qui couvre  l’évènement pour le journal du soir.  Entre chiens et loups, le soleil a plongé dans le fleuve depuis déjà un bon moment. Et il n’a pas été le seul.

On ne distingue plus que des ombres sur la berge.

« Quel courage ! Il a sauté sans hésiter ! »

« C’est incroyable, il aurait pu se tuer ! »

« Moi je n’aurais pas osé… »

« Dommage qu’il n’ait pas réussi à le sauver… »

« Voilà ce qu’on peut entendre alors que le corps du suicidé n’a toujours pas été retrouvé » commente le reporter, tandis que son caméraman zoome sur les affaires du noyé, méticuleusement pliées à côté du parapet, sur lequel a été scotchée sa lettre d’adieu. Evasive quant aux raisons de son geste, mais suffisamment claire sur son intention.

La horde de badauds suit l’équipe télé jusqu’au rivage.

Entouré par les secouristes, encore sous le choc, le mystérieux héros, enroulé dans une couverture est abattu. Attristé à l’évidence, de n’avoir pas pu sauver le désespéré.

La scène lui semble surréaliste. Les gyrophares tournoyants qui lui lancent des éclairs bleutés dans les yeux par intermittence, les gens qui se massent pour le congratuler, le brouhaha de leurs compliments, tout cela ne ressemble en rien à la vie qu’il croyait avoir quittée.

Tout cela est trop injuste. Le voilà à recueillir des lauriers qu’il ne mérite pas. Il aurait dû se laisser faire ! Quand il avait vu sauter juste derrière lui, cet homme courageux qui a tenté de le secourir. Lui donner sa chance ! C’est lui qui serait là, à sa place à recevoir des félicitations. Au lieu d’avoir été emporté par les eaux…

Que va-t-il faire maintenant ? Lui qui n’avait pas la moindre envie d’échapper à la noyade, le voilà non seulement sorti du lit de la rivière, mais plus, victime d’un quiproquo qui le place dans la lumière. Comment oser reconnaître qu’il n’est pas celui qu’on croit, mais tout le contraire ? Un lâche. Un couard. Un poltron. Pire, un assassin !  Qui en se débattant, au désespoir, a causé la mort d’un homme bien…

Comment justifier un tel acte ? Que répondre à ces visages bienveillants et limite envieux du « quart d’heure de gloire » qui l’attend…  sur un tragique malentendu. Que va-t-il devenir ? Avec ce poids supplémentaire sur la conscience ? Lui qui déjà, était arrivé au bout du rouleau ? Combien de temps pourra-t-il tenir de plus dans cette vie, en étant pris pour un autre ?

Est-ce là une chance ? Une punition ? Un étrange signe du destin, de toute manière… Des tas de questions se bousculent dans sa tête. Il voit avec frayeur le journaliste s’approcher de lui et lui tendre le micro.

Livide, il appréhende la question.

« Monsieur, monsieur, un mot pour les téléspectateurs… Dîtes nous. Je vous en prie. Dîtes nous comment vous avez trouvé le courage de vous jeter dans une eau aussi froide et dans la nuit, sachant que vous preniez le risque de ne pas en revenir ? »

Hagard, le regard fuyant, le faux sauveteur cherche une échappatoire. Mais rien n’y fera cette fois. Il va lui falloir affronter la lumière. Le projecteur l’éblouit. On le sent confus et fébrile. Rien de plus normal aux yeux du public, suspendu à ses lèvres.

Comment va-t-il rendre hommage à son sauveur sans dévoiler sa défaillance ? En se montrant aussi humble qu’il imagine qu’il aurait pu l’être… Comment pourra-t-il faire comprendre aussi sa propre misère, son angoisse de vivre, son amertume, sans avouer  sa terrible et criminelle erreur ?

Comment trouver les mots ? Saura-t-il suivre la voie que lui a ouverte la douloureuse conclusion de sa funeste journée ?

Tremblant, de froid et d’injustice, il ne peut se résoudre à fixer l’objectif. Baissant les yeux, se faisant le plus petit qu’il peut, il bredouille… « Vous savez… »   souffle-t-il en chancelant, « Il faut parfois plus de courage pour vivre que pour se jeter à l’eau. »

D.B

Copyright D.BLEUET

                                                 LA VOLEUSE D’AME

                                                        (soul catcher)

              Un producteur de séries de Science fiction américain débarque à Paris pour y trouver de nouvelles idées. Sur les Quais, il tombe sur un étrange petit livre. Il y découvre avec stupéfaction, l’histoire de sa propre vie, écrite avec force détails par une jeune fille mystérieuse. Qui est-elle ? Que lui veut-elle ?

                                                                                                               Paris, printemps  1999.

             Marcher dans les rues de Paris m’a toujours rendu heureux. Spécialement quand le printemps commence à jouer avec les couleurs comme les artistes qui vivaient là au siècle dernier.

1999, demain je devrai dire “le dix-neuvième siècle” puisque nous aurons plongé dans un nouveau millénaire !

2000,  cette année ! On pourra dire que je l’ai attendue celle-là !  Encore quelques mois et on verra … enfin !

J’en ai rêvé, durant toute mon existence. Quand j’étais gosse, quand je lisais les aventures du Captain Marvel et que je plongeais dans la Quatrième Dimension …

J’étais tellement dingue du Futur que j’ai essayé toute ma vie de me le représenter. Traquant sans relâche le moindre mot écrit sur le sujet.

Le Fantastique, la Science fiction ça c’étaient des amis ! Ils m’ont escorté, chaque jour depuis mon enfance …mieux que ça …ils sont allés jusqu’à écrire quelques pages de mon destin. Plus incroyables que les histoires que j’ai racontées depuis, si fortes, si dures, si étranges parfois que je n’ai jamais osé en parler vraiment … à personne.

Je ne suis pas un auteur. Je ne sais pas utiliser les mots aussi facilement que mes amis … C’est bizarre de penser que tous mes amis sont de près ou de loin de fantastiques écrivains.

Moi, je suis incapable d’écrire la plus petite ligne. 

C’est comme si la Vie vous donnait le choix : vivre les choses  ou savoir les raconter. Rarement les deux.

Ce jour-là, j’étais à Paris à la recherche d’un style nouveau. Un truc un peu différent.

Je fonçais sur la cinquantaine comme un cheval fou. Cinquante ans au tout début de l’an 2000 ! Il fallait fêter ça ! Dignement ! J’avais vraiment envie d’épater les copains !

Je voulais trouver une histoire, pour eux, pour moi. Une idée, qu’ils pourraient  m’offrir en cadeau plus tard …  ce fameux film qu’ils voulaient faire pour me remercier de mes bons et loyaux services. Le « carton du siècle » qu’ils disaient.

Evidemment, il fallait une « vraie bonne histoire » … un récit exceptionnel, à les faire pâlir d’envie !   

Ils étaient tous plus talentueux les uns que les autres. Tous avaient une imagination débordante. Mais aucun d’eux, n’aurait pensé à quelque chose d’aussi insensé que ce qui allait m’arriver ce jour là.

    Le soleil avait décidé de l’accompagner dans sa promenade. Il déambulait sur les quais le nez au vent, insouciant. Il était calme. La sérénité commençait à le gagner.

              « Tant que ça n’est pas la sénilité » pensa-t-il en affichant ce petit sourire ironique qui avait fait son succès. Tout allait si bien ces derniers temps. Le Bonheur  avait tout de même fini par le rattraper. Un bon job, lucratif et plaisant à souhait. Une famille … enfin stable.

Il avait laissé sa femme et son fils à Vancouver sans en ressentir le moindre remords.

Il voulait balayer la triste sensation de l’an passé. D’avoir fait d’elle son infirmière pendant quelques mois après une alerte cardiaque. Il détestait l’idée de dépendre de quelqu’un. Il préférait de loin l’idée de les savoir tous les deux « au chaud », entourés d’amis sûrs et d’activités toutes plus passionnantes les unes que les autres. Ils étaient trop pris de toute façon pour l’accompagner sur le vieux continent, à la recherche d’histoires !

Quel drôle de type tout de même. Chasseur d’histoires, tu parles d’un métier !

                             A son allure distinguée, on l’aurait facilement pris pour « un sujet de sa Royale Majesté » au Canada, où il vivait depuis cinq ans. Si ce n’était ce côté « cow-boy, à la Clint Eastwood », qui trahissait sa naissance nettement plus au sud-est, parmi les vastes étendues du Minnesota. Il avait  poussé là, tel une herbe folle, rêvant d’aventures extraordinaires, entouré de soucoupes volantes et de monstres plus ou moins fantastiques.

Le petit garçon d’alors avait grandi, étoffant une personnalité un peu hors du commun que sa modestie naturelle le forçait à cacher sous un sens de l’humour décapant. Bel homme, de près d’un mètre quatre-vingt dix, il « en imposait ». Son visage un peu buriné par une vie « bien remplie » comme il aimait à dire, portait néanmoins la trace de son extrême sensibilité. La douceur de son regard, pourtant sombre, contrastait avec ses traits durs. Il émanait une grande bonté de cet impressionnant géant au cœur tendre et au sourire ravageur.

Il détestait «se prendre au sérieux » et fuyait comme la peste toutes les marques de distinction, les honneurs qu’on tentait de lui rendre.

Récompenses et trophées trônaient volontiers sur le bord de sa cheminée, mais il n’en tirait qu’une maigre gloire. Le succès lui avait tout au plus donné les moyens d’être efficace dans l’aide qu’il n’avait de cesse de porter aux autres. Modeste, il acceptait rarement de voir apparaître son nom en face d’une de ses bonnes actions. Il s’arrangeait toujours pour en faire revenir le mérite à un autre. Les œuvres de charité, les programmes de développement sociaux, économiques ou écologiques n’avaient pas de secret pour lui. Il savait dénicher les plus méritants aussi bien que les bonnes histoires.

                             Et pour ça, il était doué !

                             C’était, aujourd’hui, sa mission. Il avait l’intention de la mener à bien, en toute quiétude. Rien ne pressait vraiment. Il avait quelques mois pour collecter un maximum d’idées. Les nombreux festivals de Printemps parisiens l’inspiraient. Et les bords de Seine avaient toujours eu sur lui un effet «très spécial ».

Il était convaincu que c’était ici qu’il trouverait ce qu’il était venu chercher.

                             C’était une indicible sensation. Un bien-être profond, comme si son corps tout entier détendu était prêt à capter la première idée qui passe. Il entendait presque les gens penser lorsqu’il les croisait. Etrange sentiment d’unité  avec tout ce qui l’entourait.

                             La brise printanière entonna une douce mélodie dans la frondaison. Il leva les yeux au ciel. La cime des arbres l’envoûtait. Il ne connaissait rien de plus magnifique à cette époque de l’année où la vie prenait sa place avec ostentation. Marquant à jamais son pouvoir sur les hommes qui s’imaginaient la dominer …

Il était très sensible à toutes les manifestations de la Nature. Attentif au moindre signe.

                             Elle, ne l’avait jamais trahi.

Il était fidèle à ses sens, comme l’animal humain qu’il avait toujours voulu rester.

                             La cime des arbres, est la même partout.

 Paris, Londres, New-York ou Vancouver, elle a sensiblement la même forme : celle de cette matrice protectrice et régénérante, si rassurante… c’était un amoureux transi de la Nature, qui le réconciliait avec ses congénères.

Chaque fois qu’il sentait qu’il allait «péter les plombs », il se réfugiait en Elle. Même au cœur des grandes cités, qui finalement ont toutes bien compris l’importance de ces poumons géants.

                             Il s’aimait bien quand il était comme ça, l’esprit vif et clair, affûté comme celui d’un puma. Le vent lui caressait le visage.

                             La Nature … elle l’aimait bien, elle aussi.

                             La matinée avait été radieuse et son petit-déjeuner avait beau être loin, il ne ressentait ni la faim, ni la soif. Il avait pourtant longuement marché. Ses pas l’avaient lentement ramené vers son hôtel, tout prés de Notre-Dame.

Les bouquinistes commençaient à ouvrir leurs boîtes à malices et il se dirigea vers eux avec gourmandise. Il adorait ça ! Chiner dans les marchés à bouquins.    

Un dernier coup d’œil aux branches noueuses d’un sublime châtaignier pas encore en fleurs, l’entraîna sur la douce pente de la nostalgie.

Il suivit ses méandres torturés jusqu’au tronc, sur lequel il laissa glisser son regard.

Il finit par tomber sur un morceau de plastique, accroché là, au-dessus d’une grosse boîte noire ouverte sur l’imaginaire, ornée de livres et de fanzines des années soixante-dix.

                             Il fut évidemment attiré comme par un aimant et reconnut sous son voile de cellophane, un numéro rare du SURFER D’ARGENT.

Ses yeux brillaient tellement que le marchand se précipita sur lui.

-          Un exemplaire unique ! lance le vieil homme, sûr de son effet. J’vois qu’j’ai affaire à un connaisseur !

Un sourire malicieux illumine les traits de Ted jusqu’à faire disparaître ses rides. Ses tempes enneigées semblent reprendre de la couleur. Devant ce genre de littérature, il a de nouveau dix ans… même si ce numéro précis le ramène plutôt à son adolescence, qu’il eut longue et mouvementée.

-          Merci mais, je l’ai déjà à la maison …répond-il dans un français parfait avec juste une petite pointe d’accent.

-          Américain ! renchérit le bouquiniste en s’approchant plus prés de lui.

-          Je m’en doutais … il cherche peut-être à compléter sa collection … j’ai beaucoup de choses …

Il ouvre les bras largement, présentant ses trésors avec conviction.

-          Je vois ça… sourit Ted, en hochant la tête.

Sa moue admirative n’a rien d’affecté, il est sincèrement séduit par l’étalage. Ca n’est pas une question d’argent mais il se ravise, rappelé à l’ordre par sa conscience :

 ( Si tu achètes ça, tu ne liras pas un seul roman cette semaine et où la touveras-tu, ta si chère idée ? !)

-          Je vous remercie, mais ça n’est pas ce que je cherche pour le moment, voyez-vous …

-          Mais j’ai plein d’autres trucs … qu’est-ce qui lui ferait plaisir ?

Ted toise son compère avec un sérieux inhabituel.

-          Et bien à vrai dire, ce que je cherche c’est … une Idée … quelque chose de fantastique vous voyez ? Un conte, une légende …

-          Un truc façon maison hantée, Esprit et tout ça ?

Il fait mine de réfléchir tout en sachant que le bonhomme a mis dans le mille !

-          Un truc … comme ça ! acquiesce-t-il à l’Italienne (avec les mains).

Le silence les enveloppe, ils sont tous deux figés sur l’idée, communiquant comme par la pensée. Le vieil homme s’est arrêté dans son élan tel un automate enrayé. Ses méninges cliquètent presque à la recherche d’une information, la plus précise.

                             On aurait dit une scène sur pause.  Ted sursaute quand le quidam repart dans son boniment.

-          J’ai un vrai p’tit bijou pour lui ! …

Il file à l’autre bout de sa case. Au rayon « romans ». Laissant en plan un Ted ébahi. Le bonhomme revient, les babines retroussées sur un sourire jauni par le tabac.

-          Ca ! C’est une pure merveille. affirme-t-il la main sur un petit livre blanc-cassé.

                             Dans le cadre noir de la couverture, façon faire-part de deuil,explose un titre, pourtant rédigé en petits caractères, mais en rouge sang : Bloody Eve.

Il le lui tend avec cérémonie et approche sa face odorante de son visage.

-          Je connais l’auteur … souffle-t-il en manquant de l’asphyxier.

Non-fumeur convaincu, il a du mal à supporter les relents qu’exhale la gorge de son interlocuteur. Mais sa curiosité est piquée au vif. Il  recule prudemment, comme pour appuyer son étonnement. Histoire de ne pas le vexer.

-          Ah vraiment ? Il fronce un sourcil intéressé.

-          Ouais qu’j’uis dit …c’est une gamine épatante ! Un vrai p’tit génie !

Bon, elle s’est’ faite un peu embourbée’ par son éditeur mais vous savez ce que c’est … quand on est jeune. Le salaud lui a fait le coup de la Grande Maison et c’est même pas foutu de distribuer correctement ! Ils te prennent ton fric et tchao ! Ils l’ont mise sur la paille, la pauvre gosse, mais elle a du mérite !

Vous ferez une bonne action … ajoute-t-il en le regardant droit dans les yeux. Il avait flairé le point sensible (c’est sûrement un gentil ce gars-là !)

-          Ah … si c’est une bonne action.  Son naturel bienveillant le pousse à accepter, bien que de prime abord le titre ne soit pas convaincant.

-          Bloody … hum, susurre-t-il comme pour entretenir le secret, dans lequel son  « indic » semble vouloir se complaire.

-          C’est en anglais ?

-          Penses-tu ! continue-t-il sur un même ton, conspirateur, ça fait mieux vendre, il paraît !

Il lui lance un coup de coude dans les côtes en l’appuyant d’un clin d’œil complice.

-          Oh …Il le laisse lui mettre le livre dans les mains.

Le vieux les referme dessus pour bien s’assurer qu’il ne changera pas d’avis.

                             La chaleur du papier le surprend. C’est comme si le livre brûlait en dedans. C’est sans doute dû à un passage prolongé en plein soleil sous une bâche.

C’est néanmoins une sensation inattendue qui finit par emporter sa décision.

Il paye et commence derechef sa lecture, en marchant. Il lève à peine les yeux pour traverser la rue. Immédiatement subjugué.

                             Les mots le frappent en plein cœur, s’enchaînant dans un écheveau machiavélique et l’entraînant vers une inexorable douleur. Ses jambes se dérobent sous lui.

Il tombe lourdement assis sur le seul banc des environs, le souffle coupé. Il ne peut arracher ses yeux du récit.

Il est pris au piège. Prisonnier des ses propres souvenirs que le texte retrace … mot pour mot.

-          No …souffle-t-il, plus très sûr de comprendre ce qu’il est en train de lire.    C’est pas …incredible  …

Lui qui maîtrise la langue de Molière avec art ne sait plus en quelle langue penser. Les mots se brisent sur ses lèvres lorsqu’il cherche à les prononcer … pour être sûr … pour bien comprendre…

-          No, it’s not !

Des larmes coulent le long de ses joues sans qu’il puisse les retenir. Le sang lui bat aux tempes comme cela ne lui est pas arrivé depuis vingt ans !  Il manque de s’évanouir.

                             Quand les cloches de Notre-Dame annoncent à toutes volées la fin de la messe dominicale, le malaise qui l’a plongé un instant dans un état catatonique se dissipe. Les yeux mouillés, il relève la tête et aperçoit son vendeur de l’autre côté de la rue. Il se lève d’un bond.

-          Hey ! Hey ! crie-t-il de peur qu’il ne parte ; alors qu’il le regarde foncer sur lui, éberlué.

Il l’agrippe avec force – Vous avez dit …vous connaissez la personne … qui a écrit ce livre, c’est vrai ? !

-          Ben ouais, il est fou s’gars là !

-          Oh pardon ! il vient de se rendre compte de ce que son comportement peut avoir d’inquiétant. Il n’obtiendra aucun renseignement s’il persiste dans cette voie.

-          Excusez moi, c’est just… I must …Je dois … le voir… la … rencontrer. Please.

Dites-moi, où elle habite …

-          Oh ça, où elle habite … j’en sais trop rien.

-          Oh no ! C’est tellement important, vous savez ! Please, faites un effort.

-          Ben, j’sais pas moi … quoi … tout c’que j’sais c’est qu’elle est étudiante... en histoire et en anthropologie. C’est tout.

-          Où ça ? ! Dans quelle Université ? !

Il récupère difficilement mais ses réflexes reviennent. Il affûte une panoplie de questions dans sa tête. Il faut absolument qu’il la retrouve !

-          Et l’éditeur ?

-          Ouh là … il y a longtemps qu’il a mis la clef sous la porte le margoulin …

Il va tourner de l’œil. Ce n’est pas de la simple déception que le vieil homme devine sur son visage ravagé.

Il inspire profondément pour reprendre le contrôle.

-          Et bien, on dirait qu’ça vous fait d’l’effet sa prose, à la p’tite…

-          Vous pouvez le dire.  Reprend-il sur un ton plus calme. Il ferme les yeux. Cherchant l’inspiration et surtout le moyen de redevenir maître de lui même.

-          Ecoutez, dit-il posément, je suis producteur … vous savez ce que c’est ? Je suis vivement intéressé par son idée … vous comprenez ?

-          Producteur hein ? fait le vieux soupçonneux.

-          Oui ! Regardez !  Il sort une carte de visite aux couleurs de sa société et lui montre avec insistance.

Après une minute qui lui parait une heure, l’homme le toise de haut en bas avant de lâcher

-          Fallait l’dire tout de suite … si on peut rendre service.

Un nouveau silence qui lui semble une éternité. Il est suspendu à cette bouche repoussante comme au bord d’un précipice.

-          J’sais pas où elle habite … mais j’saurais p’t’être bien où elle est en ce moment …

-          Où elle … où ? !

Il n’est plus capable de patience.

-          Et ben … Le vieux sadique semble prendre un malin plaisir à le faire languir. Il l’aurait étranglé !

-          Où ? !  L’injonction fait sursauter son tortionnaire.

-          Elle travaille pour moi cet après-midi. A Saint-Denis, il y a un marché aux livres Place de la Mairie. Elle tient mon stand avec mon neveu.

Ca lui fait des sous. Puis, elle peut essayer d’écouler son stock …

Cette annonce l’emplit d’une force nouvelle. Il retrouve un peu ses moyens et suffisamment de salive pour demander :

-          Le Marché de Saint-Denis ? C’est où ? Et comment on y va ?

-          Oh à c’t’heure, le plus rapide, c’est le train.

-          Le train …oui. O.K. vous … pouvez … m’indiquer ?

                             Son périple ne serait pas assez long pour lui permettre de lire entièrement l’ouvrage mais il se risqua à replonger dans les pages maudites. Il avait peur. Jusqu’où avait-elle pu aller ? Que savait-elle encore sur lui ? Comment avait-elle pu s’emparer ainsi de sa propre histoire, avec force détails et tant de justesse dans l’analyse de ses sentiments les plus intimes ?

Et ce nom … son nom …

Rien ne lui aura été épargné. Plongé dans sa lecture, il a bien entendu manqué sa correspondance et s’est perdu dix fois.

Le désir de la retrouver est si impérieux que la panique a fini par le gagner.

                             Et s’il ne la trouvait pas ? !

                             Son cœur se déchire dans sa poitrine. Ca ne va pas recommencer !

Après quelques longues minutes d’errance autour de la gare, il parvient enfin à s’enquérir de son chemin. Le tramway le dépose non loin du marché. Il suit la foule jusqu’à la place où se tient la Foireaux Livres.

Il scrute la masse humaine avec angoisse, jouant quelque peu des coudes pour la fendre.

S’excusant à maintes reprises, dévisageant le tout-venant.

-          Hé ! Mais vous êtes …

Le garçon qu’il vient de bousculer l’a reconnu.

-          Non, je lui ressemble, excusez … dit-il en s’enfuyant. Il chausse ses lunettes noires et abandonne sa victime à ses pensées.

-          Ah oui, mais alors, beaucoup, alors …

                             Tout à coup il aperçoit …Oui. Cette chevelure, aussi noire que les ailes d’un corbeau. Longue et soyeuse comme un sari précieux. C’est Elle. Cela ne peut être qu’ELLE.

    La fin de l’après-midi sonne le retrait progressif des participants et c’est dans un marché clairsemé qu’il part la retrouver.

Louis est là, en bonne place. Faisant rempart de sa jeunesse. Il ne veut pas qu’on lui fasse du mal ! Et ce type étrange représente à ses yeux un véritable danger.

Quand il s’approche, il sent sans ambiguïté, qu’il n’est pas le bienvenu.

-          Vous allez mieux ? s’enquit la jeune fille avec sollicitude.

-          Oui je vous remercie. Je crois que … j’ai repris mes esprits.

Il tend un sourire crispé à Louis qui lui répond par une moue dédaigneuse.

-          Vous êtes toujours d’accord pour le dîner ? Je vous en prie.

Il a si peur qu’elle ait changé d’avis. Il a encore tant de questions à poser.

-          Bien sûr.  Elle se leve et plie sa chaise de plage. Mais il va falloir m’aider …dit-elle en désignant du menton une imposante caisse de plastique, remplie de vieux bouquins.

Louis la prend par l’avant-bras.  -  Méfie toi de ce type, je te dis que je le sens pas.

-          Oh arrête ! le rabroue-t-elle, je ne risque rien. Je t’assure.

-          Quand même …Il se tourne vers Ted menaçant. Je t’ai photographié mon gars. Si il lui arrive quoique ce soit…

-          Mais t’es fou ! le sermonne-t-elle, fous-lui la paix ! Ca ne va pas ? !

Ted empoigne la caisse d’un air décidé, évitant diplomatiquement de répondre.

-          Je les mets où ?

Elle reprend son bras brutalement en fusillant son soupirant du regard.

-          Dans la voiture, là derrière.  répond-elle à la fois gênée et flattée.

-          Laisse ton portable allumé ! crie Louis pour enfoncer le clou, Je t’appelle !

-          C’est ça ! Elle part sans lui dire au revoir. Elle est furieuse.

-          Pas commode le petit-ami ! siffle Teden posant la caisse à l’arrière de la Méhari.

-          C’est pas … mon p’tit Ami corrige-t-elle, c’est juste mon ‘meilleur’ ami. Montez !

L’invite-t-elle avec une révérence.

Il s’installe en jubilant :

-          Ca me rappelle ma jeunesse ! J’avais un truc dans ce genre-là à votre âge.

-          Ca m’étonnerait que vous ayez eu une Citroën !

-          Non, euh oui … enfin c’était une Jeep …

                             Elle démarre sur les chapeaux de roues.

Il n’a rien dit jusqu’à ce qu’ils aient quitté l’autoroute.

-          Vous m’emmenez où ?

-          N’ayez crainte, je vous ramènerai.

-          Oh mais je n’ai pas peur …

-          On va un peu plus au nord, dans le village où j’habite.

-          Cela ne va pas … trop déranger votre mère ?

Elle se mord les lèvres.

-          et bien non, puisqu’elle n’habite pas chez moi.

-          Nous n’allons pas la voir ?

-          Je … préfère pas.

-          Pourquoi ?

-          Ca ne serait pas bon pour elle.

-          Comment ça ?

Elle lui cache quelque chose.

-          Ma Maman est une femme fragile. Je préfère ne pas la mêler à tout ça…

-          Je ne comprends pas.

-          Elle en assez bavé avec mes histoires, tous les trucs bizarres qui me sont arrivée …

Pas la peine d’en remettre une couche avec vous.

-          Des trucs bizarres ?

-          Du genre de ceux qui m’ont donné l’idée écrire sur vous !

-          Alors, vous avez bien écrit sur moi !

Il a suivi la route tant qu’il a pu. La regarder lui fait trop mal. Mais là, il doit l’interroger ! Lorsqu’il se tourne vers elle, il perd son courage.

Sa chevelure vole au vent et son profil… Il ferme les yeux. Il a la nausée.

Des flashes de leur bonheur passé l’assaillent. Sa crinière soulevée par le galop d’un  pur-sang, monté à cru, et leurs rires mêlés.

-          Woneya ! crie-t-il en couvrant le bruit du moteur.

-          Oui ?

-          C’est du Sioux !

-          Oui ! Vous savez ça ? !

-          Pourquoi votre mère …

-          Oh ce n’est pas Maman qui a choisi ce nom … c’est moi. C’est mon pseudo !

Il se laisse aller en arrière, frappant à plusieurs reprises l’appui tête, pour faire taire son cerveau, qui le tourmente.

-          On arrive.

                             Le soir tombe sur une plaine immense. Un paysage familier.

Il aperçoit au loin une forêt de pylônes électriques à Haute Tension. La route rétrécit, elle emprunte un chemin de terre qui s’enfonce dans un sous bois.

-          Je vous amène dans mon antre.  dit-elle avec cérémonie.

Ils longent un haut mur de pierre qui ressemble à l’enceinte d’un château.

-          J’habite une annexe du Château !confirme-t-elle, En échange de mes services d’archiviste. Le temps de ma thèse. C’est bien pratique.

Elle stoppe devant ce qui ressemble à une grange. Elle saute hors du véhicule et se campe derrière la ridelle.

-          Vous m’aidez ?

Ted la rejoint et s’empare de la caisse. Elle est bien plus lourde que tout à l’heure.

Elle le précède pour ouvrir la porte et allumer les lampes. Il manque de tomber. Le sol de pierre est très émoussé devant l’entrée. Il lâche la caisse un peu plus loin en soufflant.

-          Ca va ? Elle lui prend le bras et l’amène jusqu’à un grand banc de bois massif. Devant une table assortie, à l’allure démesurée et sculptée de bas-reliefs.

                             Il s’accoude là, le temps que son vertige passe.

-          Dites moi …Elle fronce les sourcils et pose les poings sur ses hanches, à quand remonte votre dernier repas Monsieur-je-tourne-de-l’œil-toutes-les-cinq-minutes ? !

Il sourit, pitoyable. -   Au petit-déjeuner, je crois.

-          Ah oui ? Vous voulez dire que vous n’avez rien avalé de plus que le café de Mouss depuis ce matin ? ! Et je parie que vous êtes matinal, en plus !

Elle ne le laisse pas répondre. -  Je vais vous faire à manger …

Elle passe derrière un petit bar et s’active dans une cuisinette joliment aménagée.

-          J’ai des œufs et … de la salade.

Elle disparaît derrière la porte d’un immense réfrigérateur.

-          Vous voulez boire quelque chose, j’ai … du whisky. Un Américain ça boit du whisky, je présume.

-          Ca ira très bien, acquiesce-t-il. Il a besoin d’un remontant de toute façon, d’un truc fort !

-          Et puis j’ai aussi … je sais ça n’est pas très diététique, mais au vu des circonstances … des … cacahuètes !

Elle dépose un tas de victuailles sur la table et de la vaisselle. Elle lui verse un verre. – Allez, cul-sec !

-          Buvez, dit-elle plus doucement, et mangez !

Elle repart dans la cuisine s’occuper des œufs. Il la regarde en silence.

-          Vous ne dites plus rien.Remarque-t-elle.

-          Vous avez … une photo ? … de votre mère ? se décide-t-il enfin.

-          Mais vous n’en n’avez qu’après ma mère à la fin ! Vous êtes obsédé ! revient-elle exprès lui dire.

-          C’est que j’aimerais tant savoir si …

Elle ne le laisse pas finir. Lui tourne le dos et s’enfuit dans la cuisine.

Elle revient à peine trois minutes plus tard :

-          Pas trop cuits, c’est comme je les aime, et vous ?

Elle pose la poêle à même le bois brut.

-          C’est parfait. Vous me trouvez trop curieux.

-          Bien sûr. Mangez !

Elle l’a servi sans lui demander son avis et lui tend fermement une fourchette.

-          Je ne vous parlerai que quand vous aurez le ventre plein !

Il se force, comme un petit garçon qui veut sa récompense. Mais ça ne passe pas. Il mâche lentement en arborant un air dubitatif.

-          S’il vous plaît. Il boit une nouvelle gorgée de whisky. Parlez moi de vous. Vos origines. Vos parents.

Elle fait la grimace. Même comme cela, elle est jolie.

-          Et bien, mon père, lance-t-elle, mutine, était un joli garçon, bien bâti, un peu dans votre genre, tiens. Mais ce charmant Monsieur a laissé tomber Maman, avant même ma naissance. Il a ‘préféré’ ne pas me connaître… Tant pis pour lui !

-          L’Imbécile. Il a un  haut-le-cœur et se sert un nouveau whisky.

Il ne tient pas spécialement à s’enivrer, mais il ne voit pas comment il va pouvoir soutenir cette conversation sans un peu d’aide. Le breuvage cautérise jusqu’à la plus infime cellule entre sa trachée et son estomac. La chaleur irradie dans ses poumons, entretenant son malaise.

                             Respirer devient une épreuve. Penser allait devenir un défi.

-          C’est quoi ces trucs … il tousse …bizarres dont vous parliez tout à l’heure ? ! Vous êtes un peu… médium, c’est ça ?

Voilà, le grand mot est lâché. Il se sent un peu idiot.

Chaque fois qu’il avait dévoilé son côté « un peu sensible » il avait perdu un peu de sa crédibilité. Il avait dû se cacher derrière la fiction  pour assouvir sa curiosité en matière d’ésotérisme ou de paranormal.

Son métier lui avait rendu ce service. Il pouvait aborder sans complexe tous les scénarii imaginables, ou non, sur le sujet.

Pour un peu, il se serait cru dans un de ces films qu’il affectionnait de produire. Ca n’était pas vraiment la première fois. Mais là … ça dépassait ses limites. Il n’allait pas tarder à disjoncter.

                             Elle est si calme cependant, qu’elle imprime en lui un sentiment de sécurité. Si elle est un fantôme, elle n’a pas de mauvaises intentions à son égard, il en est sûr. Peut-être même qu’elle est là pour lui révéler un secret magnifique.

-          Médium ? Le mot est galvaudé, répond-elle laconiquement,je préfère dire sensible, tout simplement. 

-          Ouais…

Il y avait en lui une ambivalence parfaite en la matière. Plus il était attiré par l’étrange, plus il cherchait à côté, à démonter tout ce qui pouvait l’être ; afin de découvrir se qui se cachait derrière. C’était un sceptique, qui était prêt à tout entendre. Il voulait juste … comprendre…

-          Racontez moi. Comment vous faites …

-          C’est difficile à dire…

C’est comme si, chaque fois que je croisais quelqu’un, je pouvais voir au dedans.

Un peu comme si je … scannais sa personnalité. Et … je vois.

                             Une espèce de ‘Voleuse d’âme’, en quelque sorte.

-          Mais Nous deux, par exemple. C’est pas possible. On habite à 9000 Kms l’un de l’autre, on ne s’est jamais croisés.

-          Qui sait ? ! Vous êtes Canadien, non ? Je suis allée au Canada, une fois. 

-          Vraiment ?

-          Oui, il y a deux ans, et avec mon propre argent ! J’ai économisé longtemps pour ça et je suis partie.

Je n’avais jamais vu la montagne en hiver … et mes premiers sommets enneigés, ça a été les Rocheuses ! Excusez du peu !

Ses yeux pétillent de joie, encore pleins des splendeurs qu’elle a vu là-bas.

On dirait les escarbilles d’un feu de campeur au milieu de la nuit.

Il est bien d’accord. Il voue lui aussi une profonde admiration à ces montagnes.

-          Ca fait bien longtemps que je n’ai pas eu l’occasion d’y remettre les pieds, souligne-t-il. En tous cas si je vous avais déjà vue … enfin … Je le saurais.

-          Oui.

                             Elle a dit vrai. Elle lit bien à l’intérieur des gens. Il éprouve en sa présence, la douloureuse sensation d’être mis à nu.

-          Expliquez moi. Déglutit-t-il. Comment ça marche ?

Elle prend sa main, bien que cela ne soit pas indispensable. Approche son visage, tout prés du sien.

-          Et bien, Vous, par exemple. Elle plante son regard noir dans ses prunelles fragiles. Il plisse les yeux tant qu’il peut, jusqu’à les transformer en d’imperceptibles fentes. Peine perdue, elle entre quand même.

-          Je vous regarde. Dit-elle doucement. Je pénètre en vous.

                             Il sent un courant chaud traverser son iris. Il a peur.

-          Et je vois.

-          Vous voyez quoi ? Il reste conscient mais incapable du moindre mouvement. Seules ses lèvres semblent encore en état de marche.

-          Ce que je pense ?

-          Non. Je vois … ce que vous êtes … Je suis … Vous.

  Il rouvre les yeux, les arrondit même, comme pour leur faire prendre de l’exercice.

-          Je vois… vos cicatrices, vos souffrances surtout.

                             Il a un soupir gêné. 

-          Mais je vois aussi vos joies … Là par exemple, il y a le visage d’un adorable petit garçon qui vous sourit.

-          Mon fils …conclut-il, inondé par la tendresse.

-          Il deviendra un homme fort et sage. Comme vous.

                            Il se redresse. C’est gentil, ça, de le rassurer sur l’avenir de son enfant.

-          Je vois des champs à perte de vue. Des lacs. Vous êtes bien … au milieu de la nature.

Il se détend à mesure que les images qu’elle peint lui apparaissent, à lui aussi. Ca marche donc dans les deux sens ? !

-          Je sens … la musique. Vous êtes musicien. Mais vous n’allez pas au but de vos ambitions.

-          Oh, j’suis pas très bon… objecte-t-il modestement.

-          C’est faux. Affirme-t-elle. Vous manquez juste un peu de confiance.

                             Je vois … un véritable dilemme en vous.

                             Il fronce un sourcil, attendant une révélation.

-          Vous craignez … plus que tout, de devenir … Mégalomane. Vous combattez farouchement tout sentiment de supériorité. Même si vous savez, au fond de vous, que vous êtes un leader.

                             Vous adorez travailler en équipe.

                             Les visages de ses meilleurs amis apparaissent tout autour de lui.

-          …et faire croire que c’est quelqu’un d’autre qui mène la barque. Mais vous êtes comme le commandant d’un navire … vous resterez toujours le dernier, en cas de naufrage.

Il recule brutalement et reprend ses mais sans précaution. Elle ne bronche pas.

-          Vous en avez assez ?

-          Oui. Je ne veux pas savoir … la suite. Parce que … vous la connaissez, n’est-ce pas ?

-          Oui.

En principe, je ne la dis jamais …

-          Mais … vous ? Vous savez d’où ça vient … ce … pouvoir ?

-          A quoi bon. Savoir … c’est déjà tellement de boulot de l’assumer.

                             Il ne la croit pas sincère.

-          Vous me cachez quelque chose … dit-il, sûr de lui.

-          Vous êtes clairvoyant.  Répond-elle ironiquement.

Puis, après un silence, plus sérieusement – Vous y arriveriez, vous savez. Si vous vous laissiez aller.

-          A faire … ça ? ! lance-t-il, presque avec dégoût, Dieu m’en garde !

-          Vous avez peur ?

-          Ben … oui ! un peu … ça doit être … mon Dieu …

-          Oh vous savez, on s’habitue. Et puis, on n’est pas obligé de se ‘connecter’ tout le temps.

-          Ah bon ?

-          Evidement ! Il m’arrive de ‘vivre normalement’ parfois, ça repose … Heureusement, sinon cela deviendrait vite intolérable.

Il y a juste quelque fois …où on ne ‘contrôle’ pas, et ou ça vient … quoi qu’on décide. Dans ces cas-là oui, c’est désagréable.

                             N’est-ce pas ?

Il soupçonne, à son regard appuyé, qu’elle sait … que cela lui est déjà arrivé.

Il aurait voulu pouvoir lui mentir, lui dire qu’il ne savait pas de quoi elle parlait. Mais il s’aperçoit que, contact physique ou pas, elle est toujours dans son esprit.

-          Vous savez, dit-il presque effrayé.

-          Oui.

-          Pour ma femme, vous savez que je l’avais pressenti.

-          C’est un peu Vous, qui avez écrit mon livre.

-          Comment ? ! Vous voulez dire que je suis venu dans votre tête, c’est ça ?

-          Non. Pas vraiment. C’est plus … compliqué.

-          Ah bon ? Alors allez-y, il se fait plus agressif, expliquez moi !

                             Son visage se ferme. Elle le regarde tristement avant de lui avouer :

-          Je suis née …la nuit de Noël … 1979.

                             Il relève les yeux, l’interrogeant silencieusement.

-          Les médecins … ont prétendu que Maman était dépressive. Ils ont appelé ça le ‘baby-blues’. Elle m’a rejetée. Violemment rejetée. Ils ont dit que c’était à cause de la rupture … qu’elle n’avait pas accepté. Mais … Elle … elle disait que je n’étais pas on enfant. Que son bébé était mort et que moi, je venais d’on ne sait où …

                             Il se redresse, tous les sens en éveil.

-          Elle attendait un fils et c’est moi qui suis née, alors …

-          Elle attendait … un garçon ? ! répéte-t-il, incrédule.

-          Oh, il faut dire, à l’époque, on en était encore qu’aux balbutiement de l’échographie … et c’est pas parce qu’ils y avaient vu ce qui n’y était pas …

-          Woneya ! Il se jete sur elle, emprisonne ses mains. C’est du Sioux. LAKOTA.

Son regard est brûlant de fièvre, de grosses gouttes de sueur se mêlent aux larmes.

-          Ca veut dire … ‘Esprit de la Vie’  Il continue, la mâchoire bloquée, et c’est le prénom … que ma femme … avait choisi de donner à …notre petite fille...

-          Waouh .. ça c’est …souffle-t-elle.

Il se rassoit après qu’elle ait  repoussé son étreinte. Il se frotte les yeux des deux paumes et souffle dans ses mains.

                             Après un silence, elle tente :

-          Vous voulez toujours voir une photo de Maman ?

-          S’il vous plaît. Soupire-t-il.

Elle se lève lentement etva chercher un cadre, qu’elle pose délicatement devant lui :

-          C’est Elle. Désigne-t-elle de l’index. Il regarde la photo en pleurant.

-          Elle est …

-          Chinoise, oui. Elle ne lui ressemble pas ?

-          Pas du tout. Il releve la tête. C’est vous qui lui ressemblez … étonnement. Ca me fait mal.

Elle commence à avoir vraiment mal pour lui. Mais ne sait plus trop bien comment réagir.

-          Est-ce que vous comprenez ce que cela veut dire ?

Elle a la même expression qu’au Café. La même incrédulité. Puis elle répond :

-          Peut-être que ça signifie simplement que personne ne meurt, tant qu’il a sa place…

Elle pointe un doigt vers son cœur …là …

Quand elle le touche une explosion ravage sa poitrine, il verse en arrière en l’entendant crier – Ted ! qu’est-ce qui vous arrive ? Ted !

L’écho de sa voix l’appelant se perd dans les limbes. Il revit l’accident, ce cauchemar, une ultime fois, l’entendant encore hurler son nom Ted ! Puis, plus rien. La nuit.